Come essere uomini

Per dire, articoli dementi del genere venivano già scritti quando io avevo solo 13 anni, nel lontano 1984, mentre l’ autore (deceduto nel 2011) di tale idiota articolo ne aveva già 64.
Questi intellettuali han fatto veramente dei danni enormi nella nostra società.
Definirli dei cattivi maestri è poco.

http://razzismodemocratico.blogspot.com/2008/02/razzismo-democratico.html
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QUEL POVERO MASCHIO RIDOTTO A MOZZO…
Gli uomini della classe medio alta di massa sono tranquillamente brutti vicino alle loro donne dalle tette in su e dal viso duro e un po’ stralunato. Come si fosse giocata una grande partita estetico-erotica fra i due sessi e le donne avessero definitivamente vinto. Abbronzate, levigate, curvilinee risplendono al sole di Portofino o della Cte des Maures, mentre i maschi mansueti, un po’ ridicoli nei loro bermuda da bambinone scemo, stanno alla ruota del timone incupiti dall’ angoscia delle precedenze: ce l’ ha lui o ce l’ ho io? Ce l’ ha chi va di bolina da destra o al contrario? Appena in vacanza sulla sua barca candida l’ uomo della classe medio alta di massa viene retrocesso dalle sue donne energiche e silenziose ai lavori manuali e di trasporto. Lo vedi andar per ghiaccio, limare bulloni, pulire candele, compilare dichiarazioni portuali che risvegliano il suo senso del ridicolo non del tutto spento: “Nome dell’ armatore” sarei io? “Stazza, larghezza, lunghezza”. Così mentre lui cerca il libretto e gli occhiali e la penna, le sue donne, già vestite di pepli leggeri e trasparenti alle curve linee gli gridano dal molo: “Ti aspettiamo al bar, sbrigati”. Anche il nudismo dell’ uomo della classe medio alta di massa ha qualcosa di remissivo e ridicolo: quel battacchio che spenzola in giù, sotto una pancia che va all’ ingiù, sotto i baffoni neri pure loro cadenti, quasi v’ inteneriscono per questo maschilismo sconfitto ancora umiliato e pentito per i suoi trascorsi dopo la vittoria femminista. NON “dragano” più neppure i figli diciottenni della classe medio alta. Il padre-padrone della barca è a Roma per via della liquidazione-continuazione della Cassa del Mezzogiorno o a Parigi per la liquidazione-continuazione della Usinor o altro impero industriale che secondo la vecchia tecnica cerca di passare i debiti allo Stato e di tenersi gli utili. Sono partiti in otto senza donne perchè ogni fidanzata o ragazza ha detto pressappoco così: “Io con quella faccia di merda del tuo amico Giancarlo in barca non ci vengo”. Vanno da Monaco a Cannes a Saint Raphael, Cte d’ Azur, dove “dragare” dovrebbe essere facile come pescare le sardine al passo. Sembrano a motore perchè sono pigri e amano bere birrette. Attraccano, si sbarbano, mettono tutti otto la maglietta bianca con Topolino sul petto e poi li trovi in pizzeria che bevono birrette fino all’ ora di tornare in barca con la loro maglietta bianca con Topolino sul petto. Dicevo il nudismo rassegnato e un po’ ridicolo del maschio. Una barca candida arriva nella rada di Man a Port Cros in mezzo alle altre duecento o trecento barche candide della nuova classe medio alta di massa. Che appartenga a italiani o a francesi o a belgi o a tedeschi lo capisci solo dalla bandiera perchè per il resto son tutti eguali, educati ed efficienti, do it yourself e ognuno sulla sua arca familiare: stesse vele, stessi abiti, stessa contenta soddisfazione di stare fra quelli che guadagnano dai 200 milioni l’ anno in su. Dunque la barca candida arriva nella rada di Man dove l’ acqua color smeraldo splende all’ ombra delle rocce e degli olivastri incombenti, lui alla ruota del timone, lei nuda a prua all’ ancora. Lei molla, l’ ancora fa splash, lui spegne il motore e scende sotto coperta perchè è l’ ora del bollettino di corsa. Quelli delle altre barche candide che non si parlano mai, non si guardano mai direttamente faccia a faccia, ma non si perdono mai di vista, vedono che l’ ancora non tiene, che la barca candida ultima arrivata sta scivolando di poppa verso le altre barche candide. Se ne accorge all’ ultimo lei, nuda sulla tuga, balza in piedi con le sue natiche pulite e le tette rampanti. Non fa un gesto, non tocca una cima, lancia solo un grido tagliente e imperioso: Michel o Michele. E Michel o Michele, interrotte le quotazioni della Elf Aquitanie o delle Olivetti balza fuori con il suo battacchio ciondolante, si butta sulla catena dell’ ancora, si gira con le sue chiappe pallide, corre ad accendere il motore, evita lo scontro e a cose fatte torna giù a leggere il giornale mentre lei fissa i suoi occhi di ghiaccio nel vuoto, un po’ infastidita da quel battacchione inesperto. Il popolo femminista, familista, consumista, salutista della classe medio alta di massa si distingue nettamente dalla classe alta ed elitaria dei ricchissimi perchè non ha la servitù, ama far le cose da sè. Non c’ è la minima invidia nella sua curiosità verso i ricchissimi superstiti. Le barche candide dei manager, dei tecnocrati e dei professionisti vedono passare l’ ultima Gitane dei Rotschild e sanno benissimo che è Gitane VI, perchè leggono ‘ Uomo vogue’ o ‘ Marie-Claire’ . Deve essere dei Rothschild anche la villa prima di Saint Tropez. Col terrazzo protetto dai vetri blindati ed eliporto. E’ appena atterrato un elicottero, le pale girano ancora e già dalla villa accorrono camerieri in giacca bianca e gorilla per raccogliere e proteggere l’ ospite. No, la gente della nuova classe medio alta non ama questi privilegi, vuole sempre servirsi da sè, anche del vino al ristorante; è fatta di gente che i soldi se li è fatti con la professione, che sa direttamente di tecnica e di amministrazione, che ama i comfort ma non gli sprechi. NEI GRANDI porti turistici le due classi sono nettamente separate. I ricchissimi, con il posto fisso tutto l’ anno, stanno nel cuore del porto, su barconi barocchi con il salottino a poppa, il fascio dei gladioli, i miliardi inglesi o benelux o canadesi o nostrani seduti in poltrona, esposti al pubblico piccolo borghese proletario che sfila sui moli come nel museo Grevin. Con quei marinai carissimi che tutto il giorno puliscono, lucidano, lavano i guasti di navigazione inesistenti. I ricchissimi che si conoscono tutti da anni e si fan visita vestiti come nei film di Grace Kelly. No, quelli della classe medio alta si sfiorano ma non si conoscono. Di porto in porto, di ristorante con stella che vale un viaggio, si ritrovano e vagamente si riconoscono: “Quelli”, dice lui, “non erano da “Giannino” a Sanremo?”. Lei li guarda e ammette: “Sì, mi pare che fossero di fronte a noi, anche a “Les Mouscardins” di Saint Tropez”. Ma non si va oltre, c’ è il problema più serio di scegliere fra le fettine di spada crudo al limone con caviale e il branzino alla salsa di ribes. Appartengono alla classe medio alta di massa anche quelli delle vacanze intelligenti che conoscono i posti meravigliosi e neanche tanto cari che non bisogna mai nominare per non trovarci gli amici. Così vanno nella piazza del Governatore spagnola a Finalborgo o in una delle Cinque Terre o al Manoir di Port Cros che ha sedie di legno color turchese, asini bianchi che ragliano nel prato, gelsi con le more mature misti a pini e querce e i tavoli per la cena su uno spiazzo che domina la piccola baia; e arrivano terrine di pesce e maigre d’ anatra, mentre il tramonto accende di rosso e di viola il mondo felice delle vacanze intelligenti, finchè: “Anche voi qui? E a questo punto direi di prenderla bene. Facciamo finta di non vederci”. Anche spiritosi quelli della classe medio alta di massa.

Giorgio Bocca – 10\08\1984 – [Pagina 1 – (Repubblica)]
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Un saluto a tutti.
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Chi ha ripreso a lavorare?
A parte Mauro, che mi pare ne abbia già accennato.
Qui da noi l’atmosfera ė surreale.
Mille precauzioni…
Paranoia di fronte a un possibile nemico invisibile.
Attività ridotta e idem il personale (naturalmente tutti uomini, essendo turnisti).

Nel frattempo sul Primo, una lettrice del telegiornale complessata ha letto una strappalacrime lettera alle donne piena di stronzate (tipo che il multitasking femminile è un dogma ecc.). E non paghiamo il canone.
Mi son pentito di aver terminato così presto con la chitarra elettrica.